Dentro un raggiante pulviscolo d’oro
Scintillano le pagine aperte del libro
E incedono purissimi sotto l’ombra
Del palmo delle mani i versi di Rilke:
“L’oscillazione che fa vibrare i rami
Il pensiero che attraversa i boschi
Ci sospingerà verso l’alto e verso il basso”
Leggo con le narici commosse d’aria aromatica
E le orecchie invase da fruscii segreti.
Con le pagine sfoglio il sole, le ombre e le fronde,
E tutto l’estivo mattino del bosco,
Mentre mi danzano intorno alla testa
I voli e le voci dei tordi e dei fringuelli.
E quando, posato il libro sul muretto,
(tra le pagine una foglia di felce)
Resto in silenzio ad ascoltare
Comprendo che ogni albero è più sapiente di me
Perché conosce amorosamente tutto ciò che è.